PLEASE DON´T GO

Es poco original, pero cada vez que te miro, siento la melodía de un hipotético bolero titulado please don´t go.

FUEGO

Siempre había fuego debajo del edredón.

TUS MARIPOSAS

Desconozco los sueños de los ángeles, a mí me basta con lavarme todas las mañanas con tus mariposas.

ESCRIBIR

Escribir es como echar un polvo, pones todo el interés, buscas y rebuscas las palabras, cambias adjetivos, dejas aflorar los sentimientos...crees que has escrito la obra de tu vida, y el resultado no ha sido mas que un mal polvete.

SI HUBIERA SABIDO ANTES

Si hubiera sabido antes lo que sé ahora, jamás hubiera puesto puntos decimales a los sentimientos, los besos hubieran sido todos con saliva y hubiera buscado todas las respuestas a mis preguntas en los alrededores de tu cintura.

EL BISTURÍ

Esa imperiosa necesidad de meterle el bisturí al diccionario hasta rajarle el abdomen y encontrar alguna respuesta entre sus vísceras de papel, hasta tener las manos encharcadas de palabras

LLÁMAME

Llámame, y volveré contigo recorriendo despacio las calles que ya no existen.

ROPA TENDIDA

¿Te acuerdas?, tus besos sabían a chicle bazoka, tú si que sigues igual, le contestó... cuidado, hay ropa tendida, le susurró

ME CONTÓ...

Me contó que nunca pudo ver nada en la silueta de la lluvia, y que la grafología no era su fuerte: nunca supo interpretar la caligrafía del adiós, me dijo, mientras se recogía el moño de la nostalgia.

EL AZAR

Ya sólo me falta saber si el azar, (a ese canalla no hay quien lo entienda), ese pájaro que sobrevuela por encima de nuestras vidas, también tiene tu forma.

EL BRICOLAJE

Lo mío siempre ha sido el bricolaje, he sido todo un experto en fabricar cosas que no servían para nada.
Así que por favor no vuelvan a llamarme para cosas importantes, si acaso para fabricarles un caballito con una castaña y una bellota.

MI TAUTOLOGÍA

Tu cintura y tus ingles conforman la tabla de verdad de mi tautología.

WINDOWS 10

La tarde cae con esa forma tan surrealista de sabiduría que tienen los atardeceres, no instalaré windows -10, prefiero intentar colorear ventanas y capturar esa luz de formas tan difíciles.

DETRÁS DE LAS RUINAS

Tibiamente el tiempo se introduce en la distancia mínima que dejan dos cuerpos juntos, la noche se resquebraja, pero una vez mas, detrás de las ruinas habita el paraíso.

LOS GIRASOLES

Los girasoles fueron una flor mediocre hasta que Van Gogh los pintó, algo parecido me paso a mí contigo.

EL OTOÑO INSEGURO

El otoño inseguro, con su reloj con prisa y sus melenas negras, amontona sus colores en el suelo. Se desnuda despacio, como esos amantes promiscuos de movimientos ensayados y mil veces repetidos.

ENTRE LOS ÁRBOLES

Entre los árboles el sol parecía el ojo de un borracho, con ese color metálico iluminando las parejas abrazadas en el asiento trasero de un coche, donde el deseo manaba a borbotones.

LA CIUDAD DE LA MEDIANOCHE

La ciudad de la media noche tiene pasos de alcohólico, hasta los semáforos van por libre a las tres de la mañana, el día a esta hora, no tiene ni voz ni voto, y yo volveré a ser un sonámbulo que se desnuda contigo cuando raya el alba.

LAS BUHARDILLAS

Octubre y Noviembre habitan en las buhardillas, donde uno puede rebuscar un abrigo de entretiempo o los deseos arrebatados de cremalleras que se resisten. Ya sabes que el otoño siempre fue una cita ineludible para nosotros.

ESO QUE LLAMAN HISTORIA

Era 1977, la noche estaba disfrazada de escalofríos, aquel extraño otoño besaba tus labios como un amante que se despide para siempre.
Después...después vino 1978, y otra noche y otro escalofrío y otro otoño y otra amante...nada diferente, esa secuencia repetida a la que llaman historia.

EL TIEMPO EN OTOÑO

El tiempo en otoño no cotiza en bolsa, el sol tiene cara de sueño y aspirina, el silencio no paga el iva...y yo juro que no volveré a acostarme tan tarde y tan borracho.

EL EXPERTO

Todos los jueves al levantarme me llamo por teléfono, y me hablo durante al menos media hora, lo tengo como norma, es muy saludable escuchar la opinión de un experto.

EL CISNE NEGRO

El cisne negro de la soledad, habita en otoño, es el mismo que hace flotar las hojas en los paisajes ocres.
Cuando pase a tu lado rozándote, aligera el paso, no le des la mano, ni siquiera le mires a los ojos...tiene las manos muy frías.

YO VOY PENSANDO EN TI

Yo voy pensando en ti, rebuscando palabras en mi bolsillo para saludarte, después de una noche larga que ha movido los relojes, con la parsimonia de un caminante sin prisa.

HASTA LAS PAREDES

Hasta las paredes se desnudan ante las perfectas geometrías.

CRISTAL ROTO

Como un póster pegado al cristal roto, se recortan los árboles, aparecen los ocres de un octubre silencioso.

De esta perfecta geometría, uno sigue aprendiendo de la vida.

WE HAVE NO TIME

Los pecados del tiempo siguen siendo pecados mortales. 

Uno cuando llega a cierta edad, no sabe si está mas cerca del día que vive, o del día que nació, llegamos a ser poco contemporáneos, lo lejos que se puede estar del 2015 y lo cerca de los años 50.

EN TUS RIZOS

Por septiembre se llenan de hojas los RIZOS de tu pelo, por septiembre, te respondo a todas las preguntas que nunca te quise responder, por septiembre, en los RIZOS de tu pelo, anidan de nuevo, las yemas de mis dedos.

BUSCABAN...

Buscaban una historia, pero la realidad es que sólo habían alquilado unos recuerdos por horas, una habitación con vistas al pasado.

NADIE SABE NADA

Nadie sabe nada, pasan los silencios, las luces...pero ¿porqué las hojas de pino siempre dejan ver la raya continua?

VOLVER A PARÍS

Acaso todo valga...si algún día volvemos a París.

UN MAL PASO

Un mal paso, un olvido, la casualidad, el azar, la mala suerte, la fortuna, la ventura, el sino, el destino, los hados, la coincidencia, un acaso, la chiripa, la predestinación, la providencia, la casualidad, la circunstancia, el pasaba por allí, la carambola, tu estrella...la misma vida...y un tropezón ¡ quien no lo da en la vida!

ANOTHER FACE OF THE MORNING OF SEPTEMBER

Another face of the mornings of September, esas que para saber si eres real, necesito acariciarte, y escuchar la palabra "cariño" entre bostezos y sueños, ya sé que es de risa, pero es la otra cara de las mañanas de septiembre.

EL SOL DE SEPTIEMBRE

El sol de septiembre se podía tocar con las manos, era aterciopelado, sólo un destello...me volví a quedar dormido escuchando un tango.

DEJEMOS ESCAPAR LA NOCHE

Dejemos escapar la noche sin matarla, me decías, mientras éramos vagabundos paseando por los rincones de una ciudad desconocida, el tiempo pasó, y nos hizo especialistas en cosas que no sirven para nada.

Y sin embargo, hubo una época en que éramos expertos en bohemia y lunas, dipsomaniacos casuales y esporádicos, que al igual que Dylan Thomas, esperaban pronunciar la frase: "hemos bebido 18 whiskys, creo que es todo un récord", pero a diferencia del galés, nosotros aspirábamos a dejar escapar la noche, sin matarla, mientras el paso del tiempo se empeñaba en hacernos expertos en cosas que no sirven para nada...amigo.

CUANDO LA CORTINA DE LA NOCHE

Cuando la cortina de la noche se retira, es imprescindible encontrar el amanecer.
Necesito tiempo para quedarme, pero mis pies, que aún se mueven con rapidez, ya apuntan hacia el pasado.
Así que diré adiós y me iré.
Mañana será otro día.

CANTAREMOS TODA LA NOCHE

Cantaremos toda la noche esa canción que tan bien conoces, bailaremos sobre el tejado hasta que amanezca, hemos llegado hasta aquí y no retrocederemos ni un centímetro.
...Y si te caes levántate de nuevo, y escribe mil veces sin faltas de ortografía y con letra redondilla:
" No volveré a quejarme nunca más, nunca más"

Y SUSURRÉ...

Y susurré melodías a tu oído.
Y recorrí tu epidermis mas de mil veces.
Y me desmayé encima de tu ombligo.
Y dejé que la brisa se llevara mis palabras.
Y permanecí amarrado a tu cintura "sine die"

LA FIESTA HA TERMINADO

Deja ya tu cansada melodía, déjala, el evento ha terminado.
Sin pedir aplauso alguno, recoge tus cosas, y vayámonos allí donde todavía existe la noche en blanco.
Sí, mejor, me respondiste, tengo los triglicéridos mas alterados que Ernest Hemingway a la hora del vermut.

MIENTRAS BOB AFINABA SU ARMÓNICA

Mientras Bob afinaba su armónica, siempre me decías: pareces un verso suelto de Woody Guthrie, yo me ponía contento, porque sabía, con toda la certeza, que acabaría contando todas las pecas de tu piel.

TU SOLA MIRADA

Tu sola mirada "edeniza" mi entorno, y en ese momento, soy capaz de vencer a esa loba marina, de fauces desoladas, llamada noche.
Tienes alma de bohemio, me decías .
Yo como siempre, en eso no he cambiado, intentaba vencer el estremecer de mis ingles.

LA PUERTA DEL AMANECER

La lluvia caía ruidosamente.
Los sonidos de la noche se vieron sorprendidos por el clic de las llaves de sus guardianes.
Acababan de abrir la puerta al amanecer.

LLÉVAME

Llévame donde quieras, me he propuesto ser cómplice de tus proposiciones, mirar a través de ti como si fueras transparente, misteriosa y diáfana.
Llévame...

TU OMBLIGO

Siempre hago mis ejercicios espirituales cerca de tu ombligo, porque allí anidan latitudes imposibles de olvidar, fuegos que crecen desde la desolación, veredas de miel...y ese ir y venir de tu boca a tu piel, de mi locura a tu remanso.

DIRÉ ADIOS

El sol está dividido por la cuerda de la media tarde.
Hay un letrero que dice que ya es hora de cerrar.
Así que diré adiós y me iré carretera abajo.
Ahora, que mis pies aún se mueven con rapidez.

CONCÉDEME OTRA OPORTUNIDAD

Cariño, concédeme otra oportunidad, volvamos a jugar a Adán y Eva. Ni se te ocurra, le respondí airado, no sabes la que liaron la última vez que jugaron a eso.

DEBAJO DE TU FALDA

Vagué a la deriva,
acabé en la orilla de un río que no conocía su nombre,
hice auto-stop en autopistas interminables,
me arrestaron por que olvidé mi nombre,
incluso me tomé un tiempo para empezar a escribir,
hasta que, un día, cansado de andar, busqué cobijo debajo de tu falda.

RETENER EL TIEMPO

No hay nada que pueda amarrar y retener al tiempo, ni las palabras, esas palabras que a veces se usan para confundir.
Incluso ahora, que todavía mis pies se mueven con rapidez, y que van dejando lejos el pasado, cuando camino carretera abajo, el tiempo siempre me adelanta, y me saluda con esa sonrisa maliciosa, la del corredor que sabe que va a ganar la carrera.

PERDER EL PAISAJE

Perder el paisaje,
la memoria solo recuerda picos de intensidad,
solo almacena máximos y mínimos,
y a veces pierdo la continuidad del paisaje.
Pero aún así, puedo huir de todo, menos de la memoria,
mis lances y requiebros ante ella,
nunca evitan que me cornee.

TE LO HE DICHO

Te lo he dicho “cienes y cienes” de veces:
subscribo hasta tus silencios.