viernes, 29 de noviembre de 2013

NADA VOLVERÁ A SER IGUAL



Nada volverá a ser igual, no se puede mirar al ayer con los ojos de hoy, ni siquiera las gotas de lluvia que ahora te mojan, mañana serán las mismas.
Nada volverá a ser igual, ni los Beatles volverán a tocar juntos, ni mis poemas tendrán el pelo largo, mas bien se vestirán con esa chaqueta que tengo de color "desidia".
Nada volverá a ser igual, los grises, siguen siendo grises, pero son de otro color, Moustaki ya no cantará "ma solitude", y yo, ya no llevo barba.
Nada volverá a ser igual, las alcobas donde habitaban las palabras, las cremalleras rebeldes, los secretos del atardecer, ni las risas, ni los silencios, ni aquella lluvia que siempre me preguntaba por ti...la vida nos ha cambiado despacio pero sin pausa, hasta modelar con sus alargadas y hábiles manos una historia de amor.
Todo ha cambiado para que no cambie nada, la realidad no sabe estarse quieta, pero a pesar de ello, todos  los finales convergen en ti, y siempre acaban con puntos suspensivos...



lunes, 25 de noviembre de 2013

SEGUIREMOS MOJÁNDONOS



Pasará el otoño, también la vida, habremos perdido unos cuantos autobuses, a pesar de correr desesperadamente hacia la parada, y ver como arranca dejándonos en tierra,  con esa mirada cínica, que nadie, como los conductores de autobuses saben poner.
A veces me pregunto, porqué la primavera me eligió a mí entre tanta gente, pero está claro,  el destino no deja mensajes en el contestador, ni sabe chatear por el whatsApp, sólo le gusta jugar a lanzar los dados...y en este caso salió el doble seis.
Ni las matemáticas (lo consideran una pérdida de tiempo), van a dar solución a un teorema tan simple con sólo dos variables, es tan sencillo, como un uno mas uno, y en este caso siempre fueron dos.
Con el tiempo he entendido, que lo único que quiero, es que la lluvia nos siga mojando el mayor número de horas posible, juntos...aunque es muy probable, que seas tú, la que tenga que seguir llevando el paraguas...yo seguiré siendo un desastre...




LA PALABRA ERA UNA LLUVIA DE CHATARRA


La palabra era una lluvia de chatarra.
Yo nunca he podido deshacerme de ella.
Todavía ahora, desde las alturas,
arrojo noches a punto de desbordarse.
El viento arranca el caminar sosegado,
y mi éxtasis se quedó en la ventana,
mirando pasar el tiempo.
Todos los objetos,
todas las formas flotan y se acumulan.
La vegetación otoñece,
y las nalgas de Mercedes,
están siempre disponibles
para la desorientación general.
El origen se aleja,
los nombres se fosilizan.
Yo me río de las sílabas
...son tan poca cosa.


domingo, 24 de noviembre de 2013

ENSANGRADO EN VINO




Borracho ensangrado en vino,
camino solo en la ciudad,
harapiento y triste,
con la barba crecida,
y el cuerpo cansado,
solo en la noche oscura.
Borracho ensangrado en vino,
los labios secos,
rojos los ojos,
y negra el alma.
Borracho ensangrado en vino,
quiero sentir en mis venas,
el suave calor del vino
que calme mi desamor.

viernes, 22 de noviembre de 2013

LA LLUVIA


La lluvia
está mojando mi cara,
siento resbalar una tras otra
sus gotas,
gélidas como el hielo.
Lluvia
que intenta apagar mi fuego,
el fuego
que me hierve el alma,
y que poco a poco
me va hacer estallar.
Y sin embargo antes que ser corazón de barro,
sé que debo recurrir a maltratar cuadrículas.
¿ Te enteras...?






jueves, 21 de noviembre de 2013

EN ÁNGULO RECTO CON EL TIEMPO



En ángulo recto con el tiempo,
agudizo los ojos hasta traspasar
los efectos inherentes al espacio.
El espectro de la experiencia
quiere amamantar mis viajes.

Ya no soy sólo yo,
soy un juego de colores,
un golpe frío, un contacto,
un rayo de luz estilizado
y babeado a escondidas,
que no me deja levantar,

y golpear,

y matar,

y comer,

y envenenar la espera.

............

............
Después de varios intentos sin resultado,
en lo sucesivo, seguiré juntando palabras.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

VENDO



Vendo trescientos silencios a precio de saldo.
Vendo doce mil lágrimas, vendo 10 soledades y un hombre.
Vendo mi historia, mis diplomas, mis recuerdos, mi pensamiento político, mi cara, mi corbata
y hasta este poema.

martes, 19 de noviembre de 2013

LA REALIDAD DEL TIEMPO



La realidad del tiempo es el ladrido que amanece y surge como humo ingrávido, la realidad del tiempo, es el pestañear indeciso de la historia, son sombras y vientos implacables, mis recuerdos, pasillos infinitos llenos de cuadros de inmaculadas vírgenes, mi deseo sustenta un corazón que vive "in memoriam".
Estoy en un cuarto abrumado por el lenguaje, sin acertar a relacionar palabras.
Mi memoria estalla, intentando sacudirme el instante que me trasladará por una galería de ecos gramaticales.
No necesito palabras.
................................
................................
Y sin embargo estoy jugando con ellas, hasta les he regalado mi silencio.

POSIT


lunes, 18 de noviembre de 2013

LLUEVE...



Llueve sobre la ceniza del recuerdo, mansamente ha desaparecido noviembre. Ya no hay luz, y tu me sigues acariciando hasta perdernos en el tiempo.
Llueve sobre el fuego, lentamente la gran avenida apunta hacia la luna.
Ya no hay palabras, y tu me sigues acariciando.
...
Ya está dicho todo.
La escena se renueva y de improviso suena un eco seco en el tímpano de lo imposible, vuelven los jinetes vestidos con harapos ancestrales.
De repente un tropezón y siento el barro humedecer mi pierna.
Llueve...

jueves, 14 de noviembre de 2013

A ESTA HORA



A esta hora su mujer está dormida, germinando pesadillas, a esta hora la luna ha dejado de ser luna, y el sexo explota ante la casuística de su roce.
Se  dedica a afilar metáforas, y a manchar imágenes con palabras como vómitos.
A esta hora observa los agujeros en sus calcetines, son como orificios por donde se escapa la vida.
Mientras tanto los pechos de su mujer, en rítmica respiración son dos colinas idolatradas.
A esta hora empieza a caminar por un pedregal de palabras, incluso juega con ellas, hasta les regala su silencio.
A esta hora en el espacio cóncavo de su mano, hay todo un océano de olas agitadas.

miércoles, 13 de noviembre de 2013

EL ÁLBUM DE LA EXISTENCIA


Definitivamente las hojas secas caen al suelo.
Tardé tiempo en darme cuenta.
El tiempo avanza, las manitas de ángel se han tornado garras mientras he coleccionado un montón de diciembres.
Bajo por las escaleras hacia donde escondí el álbum mágico de la existencia, me he dado cuenta que lo tengo lleno, y un montón de cromos "repes".
Definitivamente, mira por donde, la noche se vuelve de color naranja y yo aprieto el vértice de las palabras.

martes, 12 de noviembre de 2013

MIS MANOS



Tras quitar los botones de tu blusa, se adivina que allí anida la vida,
y en ese momento mis manos se transforman en  colibrís debajo de tu falda.

NUESTRA HISTORIA



Mi piel guarda memoria de tu piel.
Nuestra historia (a la gran puta no hay quien la detenga), son palabras que arden y se apagan al ritmo del parpadeo de la memoria.
El susurro de la luna, tus tetas de cristal, las estalactitas del recuerdo, el deambular de la pluma mal caligrafiando y ensuciando la hoja blanca, el color naranja del verano...también son la lluvia golpeando el tambor de la memoria.

lunes, 11 de noviembre de 2013

TARDE TANGENTE



Tarde tangente y azul, cada otoño que pasa, me duele un poco mas, sus tardes son, como esos rayos sin domesticar que acribillan la piel del membrillo...
Pero los dos sabemos, que esos rayos son al otoño, como tus labios a mi sed.

PASA LA LUZ OBLICUA





Pasa la luz oblicua reflejada en los inciertos tonos de las horas de la tarde. 
Los megaciclos radiofónicos juegan al difícil ballet de no sé que extraña sinfonía.
... Y tu revoloteas como un insecto alrededor de mi memoria. 

No se nada.

El tiempo sigue pasando mientras Bob Dylan aún sigue afinando su armónica.

Otro momento más, otro día, otro año y sigo sin poder dejar de escribir, a pesar de la lluvia, algún poema impreso en el pubis de la fantasía.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

PRÓXIMA ESTACIÓN: EL INVIERNO



Próxima estación: el invierno.
Con las playas vacías me pasa lo mismo que con la soledad,
al mismo tiempo que la odio, no puedo vivir sin ella.
No necesito mas que seguir tu huella,
mientras la humedad colorea tus mejillas, 
no hay horarios, nos contamos cosas triviales
o incluso no hablamos, solamente dejamos
que la brisa se entretenga con tus cabellos.
El mes de Noviembre es místico,
y siempre toma el camino de la vieja nostalgia,
no me gusta convivir con ella,
prefiero seguir las huellas que tu dejas marcadas en la arena...
Un día de estos , amor, habrá que hacer algo,
quizás poner alas a los sueños...
Quizás en la próxima estación.

martes, 5 de noviembre de 2013

COMO SIEMPRE







Como siempre entre las mandíbulas chorreo tinta, como siempre las putas sostienen la noche, como siempre mis ojeras causan risa al portero, como siempre en la vitrina de los sueños falta uno, como siempre los candados del destino están oxidados, como siempre tus pechos blancos hacen vibrar a mis ingles, como siempre me dicen que no he pagado un recibo de amor, como siempre miles de parturientas traerán futuros socios del " real vida club" , como siempre seguiré llenando los libros de huellas dactilares, como siempre apoyo mis muslos donde me dejan, como siempre mi culo aplasta todos los papeles del mundo, como siempre pasan los días y entre las mandíbulas chorreo tinta.

domingo, 3 de noviembre de 2013

CIEN MIL BESOS





Llegaste de la mano del frío, transformando la niebla en húmeda escarcha.
Yo, que era incapaz de derramar la mínima ternura, he tenido que gritarle al viento que no te
vayas nunca.

Por las rocas del tiempo avanzan tus ojos rutilantes, por las briznas del deseo avanzan
colgados de tu carne cien mil besos que desgastarán mis labios.
Algún día seremos distintos, yo te daré mis recuerdos mientras tu contemplarás la distancia.