Ella es una sima de deseos, un vidrio que ha estallado y no se ha roto.
Mis sienes cronometran el tiempo, también mi cuerpo inventa islas donde aletean las
sinfonías de las palabras.
Estoy en el décimo verso ¿cristalizará la noche?
La calle refleja los títulos obscenos del sueño,
Soy sonido del mundo, coleccionista de murmullos, y mientras tanto la carcoma de las
palabras taladra en atroz ritmo el miedo a estar amarrado a tu cintura.
Ella es una superficie que hay que recorrer día a día.
Es triste pero el sonido del mundo acabo de tragármelo, reposa junto a mis deseos.
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